Jeg er så glad jeg flyttet hit, kjære Oslo min. Er du klar over hvor vakker du er?
Dette er mitt kjærlighetsbrev til deg.
Jeg fortsetter nok å gå rundt i denne fine byen min, så følg meg gjerne på Instagram! :-)
Jeg er så glad jeg flyttet hit, kjære Oslo min. Er du klar over hvor vakker du er?
Dette er mitt kjærlighetsbrev til deg.
Jeg fortsetter nok å gå rundt i denne fine byen min, så følg meg gjerne på Instagram! :-)
Jeg har det veldig fint. Det er sommer, det er sol, det er håp i luften. Og det er jeg veldig glad for. Men det er sårbart, dette fine som er tilbake i meg, og jeg har funnet ut at jeg må passe bedre på for å bevare det. Så det ikke blir borte igjen.
Jeg er på Twitter. Jeg tvitrer. Jeg tvitrer mye. Ofte. Omtrent hele tiden, vil nok noen si.
Og i det siste har jeg merket at jeg i for stor grad lar meg forstyrre av at endel av kommunikasjonen, både mengden og typen, forvirrer meg. Kommunikasjon er kjempespennende, men er et utfordrende konsept. Man må avkode budskapene som man mottar, og det er ikke sikkert at den avkodinga skjer sånn som den vel helst skulle ha blitt avkodet. Og er man litt ekstra sårbar, så går det ofte litt i krøll.
Og det blir litt mye krøll nå. Jeg rekker ikke alltid å sette opp riktig/tykt nok filter i tide, så jeg lar meg såre. Det kan være hardt arbeid og stadig minne meg selv på at “dette handler ikke om deg, men om dem”, eller å ikke betvile egne valg på grunn av andres kritiske blikk, ikke bli fryktelig oppgitt over at jeg blir misforstått akkurat de gangene jeg virkelig ikke vil, og så videre og så videre.
En sleivete kommentar kan sette meg ut av en god rytme resten av dagen, den kan få meg til å våkne om natten og den kan få meg til å ikke klare å sovne igjen, som nå, fordi det er en bitteliten del av meg som lurer på om kanskje det er litt sånn, kanskje jeg tar feil, kanskje det var jeg som var dum der, kanskje det var jeg som sa noe ugreit, kanskje det var meg de snakket om, kanskje akkurat den der personen ikke liker meg allikevel men bare later som fordi, fordi.. fordi.. Også finner jeg ikke ut av det, og jeg får ikke sove – og jeg kommer ut av rytmen.
Kanskje jeg ikke er hardhudet nok, til å være der ute i sosiale media? Nei, kanskje jeg ikke er det – kanskje jeg er for sårbar, kanskje jeg blir for påvirket av de kritiske, utydelige og (for meg) forvirrende tilbakemeldingene. Eller kanskje jeg synes det blir for vanskelig når kommunikasjon blir utydelig. For det gjør jeg. Det har jeg alltid gjort.
Eller kanskje jeg bare trenger en pause. Kanskje, hvis jeg tar en pause, så lar jeg meg ikke forstyrre? Kanskje jeg endelig finner roen og konsentrasjonen til å skrive mere, for meg selv, som jeg ønsker? Kanskje jeg løfter blikket mer?
Kanskje jeg har blitt mer selvopptatt og navlebeskuende av Twitter? Jeg har jo tilgang på mye tid, og mye av den går med på tvitring. Jeg følger med, responderer, får tilbakemelding, kommer med en vits, deler linker, ler litt, legger ut bilder, frem, tilbake, dag inn, dag ut. Det er en endeløs strøm av kommunikasjon, kommunikasjon, kommunikasjon. Kanskje jeg bare trenger å holde litt kjeft?
Kanskje det er sunt med en pause?
Jeg mener, det motsatte er vel lite sannsynlig – at det er usunt med en pause? Pauser gir gjerne nye perspektiver, og man kan komme sterkere tilbake.
Jeg har, siden jeg startet å tvitre igjen i november, brukt Twitter mye for å komme i kontakt med andre mennesker. Inntil nylig bodde jeg i Hamar og isolerte meg mye, og det var ikke uvanlig at jeg var alene 6 av 7 ukedager. Da var det godt og ha Twitter! Jeg fikk kontakt, jeg fikk bekreftelse, jeg ble sett, jeg kunne se andre, det kjentes ut som et liv. Så flyttet jeg til Oslo, og har nå fått meg flere venner, de fleste gjennom Twitter. Fantastiske mennesker som jeg setter enormt pris på, og er veldig glad i. Har Twitter mistet litt den funksjonen den hadde for meg? Eller fortsetter den, og jeg lar det gå utover det “virkelige livet”? Kanskje gjør den det? Jeg vet ikke. Gjør den?
Dette skal ikke bli en lang avhandling om hvorfor jeg vil ta pause, det er vel neppe særlig interessant å lese om (“okay, we get it, du tar pause”), men jeg skriver det nok litt for at man skal få innblikk i hva dette sosiale mediet kan være for noen, og hvor enormt mye det kan bety. For meg har Twitter vært et verktøy ut av isolasjon, en isolasjon som var iferd med å spise meg opp innvendig.
Jeg er utrolig takknemlig for alt det fine Twitter har gjort for meg. Det er spennende å dele av seg selv, og se at man betyr noe! Nå er det derimot tid for ro. Innpust, utpust, ettertanke. Samtaler under fire øyne, nærvær.
Men jeg er tilbake i juli altså. Da er det fare for mer baluba. (Hvis jeg ikke har omkommet av abstinenser innen den tid, vel å merke.)
- – - – -.
(Blir dog ikke helt borte fra sosiale medier. Kanskje det blir mere blogging? Join gjere FB-siden for bloggen. Kommer også til å fortsette å instagramme, en delingsplattform som tiltaler meg mye om dagen. Ett bilde. Tusen ord. Kontoen er lukket, men det er aller mest for å unngå spam. Bank på, så slipper jeg deg nok inn! ).
Jeg gikk hjemmefra, jeg gikk helt hjemmefra. Jeg tok heisen ned på gateplan, fra fjerde etasje, jeg stod opp i dag tidlig, hjemme, opp fra sengen, sengen min som er 120 centimeter bred, sengen min hvor jeg sover, jeg og tre hodeputer.
Igjennom hele natten, som oftest, heldigvis.
Jeg går gatelangs. Jeg går alene gatelangs, og det er så mange her ute. De er så mange, de er hundrevis og overalt, og jeg lurer på om de er en samling med entallsmennesker, eller om de er flertallsmennesker, eller om det er en salig blanding, slik jeg mistenker at det er. Jeg går gatelangs, og legger merke til den eldre mannen, han er et tydelig entallsmenneske, han sykler nedover gaten på bysykkelen sin, forbi den lille ettåringen som står og slår på en bil med en lang ballong mens mammaen i blå bukser tålmodig venter, og den gamle mannen bremser lett idet han sykler forbi dem, han smiler til den lille prinsessen som nå har begynt å synge av full hals, og jeg må stoppe opp et øyeblikk, jeg lukker smilende øynene og trekker pusten inn, helt inn, helt inn sånn at brystet fylles, for det må fylles, det må fylles helt opp.
Jeg går gatelangs, forbi en jente som prøver å bli entalls, hun slår opp med kjæresten på telefonen, på klingende sørlandsdialekt, hun vil ikke mere, hun er ferdig, det er over, du må forstå, og hun er så oppslukt at hun nesten går rett inn i den leende aksjemegleren som like før nesten snublet i den løse nakenhunden som løp rett ut i veien foran trikken, trikken som alltid har det travelt, trikken som går og går og bare stopper for jenta som nå, lettet, har blitt alene igjen, endelig, åh endelig, og jeg senker hodet og smiler for meg selv, for nå har hun gjort det klangen i stemmen hennes fortalte meg at hun hadde ønsket så lenge, men ikke klart før nå.
Jeg går gatelangs, nå vil jeg hjem igjen, jeg går innom butikken og langs hermetikkhyllene står en middelaldrende mann og jeg ser blikket hans går opp til høyre, det er dit man ser om man prøver å erindre noe har jeg lært, og han griper etter telefonen ser jeg, og idet jeg går videre for å se om kanskje denne butikken har akkurat den kryddermixen jeg har lett etter så lenge, tenker jeg at nå ringer han kona, nå ringer han kona for å høre med henne om hva det nå var de trengte igjen, den der siste tingen, hva var det som var så viktig med den oppskriften igjen, han vil så gjerne få det til riktig, for han vet at akkkurat det middagsselskapet er så viktig for henne, og han vil så gjerne få det til helt riktig, for han elsker henne så høyt, så aller, aller høyest.

Jeg går gatelangs, og jeg går hjemover, jeg går hjemover og jeg løper opp trappene for jeg vil snike til meg litt trim når jeg kan, og jeg prøver å ta to steg om gangen og jeg klarer det, jeg klarer det hele veien opp til fjerde etasje, og jeg låser meg inn, jeg låser meg inn i leiligheten og jeg ser på klokken og den er bare elleve ennå, den er ikke mere enn elleve, og jeg tenker at jeg kan ta flere turer ut, jeg kan gå flere turer og se på menneskene, jeg kan se på menneskene og tenke på om de er entallsmennesker eller flertallsmennesker, og jeg kan finne utav hvem jeg er, men nå, nå vil jeg bare legge meg ned i sengen, sammen med de tre putene mine, legge meg ned i denne sengen som er 120 centimeter bred, sengen som jo egentlig er litt for stor for meg, for jeg vil bare ligge her litt, jeg fant ikke kryddermixen i dag heller, jeg har lett i 7 butikker nå, kanskje jeg finner den etterpå, kanskje jeg kan spørre dem, de som jobber i butikken, kanskje vet dere om hvor jeg kan få tak i akkurat den kryddermixen, for jeg vil gjerne ha et lite middagsselskap, jeg har tenkt at jeg vil ha et lite middagsselskap men jeg må ha akkurat den kryddemixen, bare.
Jeg prøver å strekke meg ut så lang som jeg er, så lang som hele kroppen min er, jeg strekker meg ut i sengen og jeg kan fylle hele med min egen kropp, nesten, og blikket mitt går opp til høyre, og jeg tenker at jeg vil spare opp tiden. Jeg vil gjerne spare opp tiden som er, her, nå, jeg vil ha den til senere, for jeg trenger ikke så mye av denne tiden, den som er her nå, i meg, for nå er jeg et entallsmenneske, og det er for mye tid, jeg vil spare den til senere, om jeg kan, kan jeg?
Avogtil så føler jeg at jeg ikke er god nok. Som menneske.
Det gjør vi vel alle, fra tid til annen?
Men avogtil så er det sånn at jeg føler at jeg ikke er god i noe.
Jeg har jo ikke en jobb.
Ennå. Kanskje snart, jeg håper så innmari på at det er snart – men altså ikke nå.
Jeg har skrevet om det før, dette savnet mitt etter arbeidslivet, i innlegget Sees vi til lunsj?. Om savnet etter å være en del av noe litt større enn meg selv. Savnet etter samholdet. Savnet etter og ha noe fast å gå til. Rutiner. Forutsigbarhet. Trygghet.
Men det er ikke bare alt det jeg savner. Jeg savner å være flink i noe. Litt sånn ekstra flink i noe.
Det handler ikke om status for meg, eller om å være den aller flinkeste av dem alle. Jeg vil bare være litt ekstra flink til noe. Å være en ressursperson. Å være henne man går til for råd når man selv ikke helt vet svaret på akkurat det der spørsmålet, for ens egen kompetanse ligger et annet sted.
For meg er dette knyttet opp mot arbeidslivet. Om at noen synes det er helt på sin plass å gi meg penger fordi de synes jeg er litt ekstra flink på akkurat det jeg kan. At noen har bruk for meg. De har bruk for akkurat meg, Marita, fordi akkurat jeg er litt ekstra flink på det der. Det der som de andre kanskje ikke er så veldig flinke på, fordi de er veldig flinke på noe annet. Som jeg ikke er veldig flink på.
“Men Marita, du er jo litt ekstra flink til å skrive, da!” Sa noen til meg, etter at jeg begynte å blogge. Eller kanskje litt flere enn noen. Kanskje ti stykker. Ti stykker er veldig mange. Og det er vel sånn at når ti stykker sier at du er litt ekstra flink til noe, så er det kanskje littegranne sant. Da nytter det på en måte ikke å nekte, selv om man har aldri så lyst. Sant? Jeg tror det.
Så jeg har fått litt ekstra selvtillit på det å skrive. Det er fint å kjenne på at jeg er litt sånn ekstra flink til noe. Men hva skal jeg med det? Er det sånn at noen i fremtiden tenker at jommen meg gitt, her er det vel helt på sin plass å gi dette vesenet penger, sånn at hun kan skrive litt for oss. Men hvis noen syns det, at det er helt på sin plass, så vet jeg jammen ikke om det hadde gått uansett.
For en ting er å vise til et arbeid som allerede er gjort. Sjå her. Dette har jeg skrevet. Ferdig. Done deal.
Noe helt, helt – noe helt spektakulært annet er det å få en oppgave. Og måtte utføre den! Grøss.
For er det noe jeg ikke akkurat er litt sånn ekstra flink på, så er det å forholde meg til forventninger. Å leve under det presset det er å vite at noen på et magisk og uforståelig vis har fått det for seg at jeg kanskje er litt ekstra flink til noe. Hva når det endelig går opp for dem at jeg plutselig bare ikke er litt ekstra flink allikevel? At herregud hva skjedde nå, vi trodde jo.. men i all verden.. hun svarer jo overhodet ikke til forventningene! Hva skjer da? Da.. da.. RAKNER JO ALT!
Og da er jeg jo ikke bare tilbake til start! Da blir jeg dyttet i full revers bakover i Monopolspillet, og for hver eneste gang jeg passerer Start – den gale veien, så blir jeg fratatt TOTUSEN KRONER! Og jeg er jo den gule bilen. Og alle vet at den gule bilen er den dårligste bilen av dem alle. Alle vet det, men ingen tør å snakke høyt om det, egentlig. Men blikkene som blir sendt imellom alle, er talende. Hallo. Den gule bilen. Hva annet kunne man forvente.
Så. Altså. Selv om jeg kanskje hadde opparbeidet meg bittelittegranne selvtillit på at det kunne kanskje hende at det var mulig at jeg har noe å fare med når det gjelder å uttrykke meg skriftlig.. så.. hjelper jo ikke det noenting, når det skorter så inni hampen på gjennomføringsevnen at det slettes ikke er helt på sin plass å gi noen penger for noe som helst overhodet på en flekk. Så da er jeg jo ikke litt ekstra flink på noe allikevel. Sånn, når alt kommer til alt. Og alt kommer jo til alt tilslutt.
Bortsett fra en ting. Jeg er en jævel på hoderegning. Alltid vært. Får du kanskje til å plusse 72 med 25 og gange med 2 og så med 3 og dele på 4 uten kalkis? På max 15 sekunder? Hæ? Hæ?
Jeg er vant til å falle.
Jeg er vant til at jeg har gode dager og at jeg har vonde dager.
Tar det aldri slutt?
Jeg er vant til å falle. Noen ganger faller jeg ikke engang, bare snubler bittelitt. Eller sklir, fordi det er så glatt. Livet kjennes så glatt ut. Å finne balansen i en hverdag med en fremtid som er høyst usikker, akkurat nå, er vanskelig. Det er veldig, veldig vanskelig.
Jeg er vant til å falle, og jeg har lært meg både den ene og andre fallteknikken. Det er ikke alltid like vondt. Noen ganger kommer jeg meg kjapt på bena. Andre ganger? Andre ganger aner jeg ikke hvordan jeg i all verden skal klare å reise meg. Igjen.
For tiden befinner jeg meg i en boble. En venteboble.
Her må jeg vente.
Litt til.
Enda litt til.
Vær tålmodig, sier de. Det ordner seg snart. Og de ser ikke hvor vondt jeg får av å høre det. Vær tålmodig. Vent litt til. Også vet jeg ikke om jeg har mer tålmodighet i meg. Synes det ikke at tålmodigheten min snart er borte?
Jeg er vant til å falle.
Jeg er vant til å reise meg.
De sier at styrken ligger i evnen til å reise seg, gang på gang.
Aldri gi opp. Vær tålmodig. Du er sterk. Jeg beundrer deg. Du gir aldri opp. Vær tålmodig. Vær tålmodig. Ingen som er så tøff som du. Du er den sterkeste jeg vet om. Jeg beundrer deg. Vær tålmodig. Det er lov å falle. Jeg ser du har det vondt. Vær tålmodig. Du er sterk.
Jeg er vant til å falle. Jeg faller, og faller, og faller nå. Og jeg vet ikke om jeg kan reise meg igjen. Jeg vet ikke om jeg tør å reise meg igjen nå.
Man faller jo ikke lengre om man bare blir liggende.
(Dette innlegget er skrevet rett fra hjertet. Helt ufiltrert. Nå er det vondt. Imorgen går det bra.)
Idag dro jeg tilbake hit. Vinderen psykiatriske poliklinikk.
Her har jeg ikke vært siden 2002. For meg har 2002 vært som en tidsregning. Alt som har skjedd i livet mitt, har jeg tenkt på som enten før, eller etter 2002.
Jeg dro hit idag fordi jeg en stund har ønsket meg en ny tidsregning. Før og etter 2013.
5 uker i 2002 var jeg innlagt her. Det var min første innleggelse, og mitt første møte med psykiatrien. Det skulle bli flere møter, andre steder, senere – men det er jeg veldig glad for at jeg ikke visste da, i 2002.
Da jeg stod utenfor denne enorme bygningen idag, ble jeg fylt av underlig trist følelse. Jeg ble trist på egne vegne. Trist fordi jeg behandlet meg selv så veldig, veldig dårlig på den tiden. Jeg ble trist, fordi jeg manglet så mye egenomsorg i 2002, med til tider nærmest en hatsk holdning til meg selv. Jeg har, som alle, avogtil blitt behandlet dårlig av andre mennesker. Men jeg tror aldri noen har behandlet meg så dårlig som jeg selv har.
Nå har jeg egenomsorg i langt større grad enn i 2002. Og som en del av det, besøkte jeg Vinderen i dag. Det var veldig fint.
Nå har jeg en ny tidsregning.
2002 føles ut som en mannsalder siden.